Y aquí
está el poeta, acabado
( ¿De hacer, de ser? )
la tinta se secó en sus manos
sus palabras cayeron
se van arrastrando
sus conceptos vuelan
(sin alas… explotaron)
y no los encuentra porque olvido que buscaba.
Se aferra a su tinta
le implora.
Si creyera en ídolos, les rezaría.
Pero no
aun no escucha
y él, ya no ve.
CARRETERA ORIZABA-PUEBLA
